Наверно скоро, мой придет абзац,
Без лишних мыслей, слов и обещаний.
Не говорю, что я уже скучаю,
К чему это сплетенье глупых фраз?
Уж смотрит Старая в затылок мне,
Куда ни глянь везде следы Костлявой.
И лиственные трупы на земле
Могильной дышат на меня отравой.
Прогнили чувства, мысли и талант,
И гной стекает по душе трухлявой.
А выдоха гнилостный аромат,
Для Смерти, как приправы запах пряный.
Комментариев нет:
Отправить комментарий